Há muitos anos, quando fiz a apresentação de um escritor sergipano, escrevi em seu livro de poesias:
Fazer poesia dói.
Dor pequenina que vem dos “ocos” da gente,
Que cresce, encorpa e pesa, até esmagar.
Poetas são aqueles que dançam com suas dores.
Quixotescas figuras que pastoreiam sonhos.
Voe poeta como as nuvens, acima das misérias do mundo,
E “chova seus versos”, sobre a aridez dos homens!
Poetas são pessoas que conseguem enxergar beleza onde ninguém vê. E acima de tudo, são aqueles que fazem poesia de suas dores. Daí dizer-se que para um poeta, ou um sambista, uma paixão desfeita origina um verso, ou um sambinha. Mas um amor que se vai, dá origem a uma poesia, ou um samba quê tocará, em todas as rádios.
Outra característica dos poetas é seu extraordinário poder de síntese. Se você for descrever sua cidade, preencherá metade (espero) de uma folha de papel. No entanto, Carlos Drummond de Andrade fala a respeito de sua pequena Itabira (M.G.), desbastada pelas mineradoras, que plainaram seus montes:
“Itabira é apenas uma foto na parede, mas como dói! “
Os “Doutos” os classificam em épicos, líricos, clássicos, parnasianos...
Os poetas “não estão nem ai”, para as classificações, que só servem mesmo para atormentar os estudantes, principalmente os vestibulandos.
Poesia é a expressão de um sentimento, é um canto de dor ou alegria do coração.
Por uma questão de educação, listei poesias de alguns conhecidos poetas, por idade. Primeiro os mais velhos:
Luis de Camões (1525 - 1580)
Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.
É um não querer mais que bem querer.
É um andar solitário entre a gente.
É nunca contentar-se de contente.
É um cuidar que se ganha em se perder.
É querer estar preso por vontade,
É servir a quem vence o vencedor.
É ter com quem nos mata a lealdade.
Nos corações humanos amizade.
Se tão contrário a si é o mesmo amor.
Castro Alves (1847-1871) em uma estrofe de Vozes d’África.
Deus! O Deus! Onde estás que não respondes?
Em que mundo, em que estrela Tu T’escondes
Há dois mil anos, te mandei meu grito,
Que embalde desde então corre o infinito...
Quero para mim o espírito desta frase.
Transformada a forma casar como eu sou.
Viver não é necessário, o que é necessário é criar.
Não conto em gozar a minha vida; nem em gozá-la penso.
Só quero torná-la grande.
Ainda que para isso,
tenha que ser o meu corpo e minha alma a lenha desse fogo.
Só quero torná-la de toda a humanidade,
Ainda que para isso tenha de perdê-la como minha.
Cada vez mais, assim penso.
Cada vez mais ponho da essência do meu sangue,
O propósito impessoal de engrandecer a pátria,
E contribuir para a evolução da humanidade.
É a forma que em mim tomou o misticismo de nossa raça.
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente,
Que chega a fingir que é dor,
A dor que deveras sente.
Do mineiro Carlos Drummond de Andrade (1902 - 1987), separei:
Amar o perdido
deixa confundido
este coração.
Nada pode o olvido
contra o sem sentido apelo do não.
As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão.
Mas as coisas findas
muito mais que lindas
essas ficarão.
Do chileno Pablo Neruda (1904 - 1973), escolhemos:
Não te quero, senão por que te quero,
e de querer-te a não te querer chego,
e de esperar-te quando não te espero,
passa meu coração do frio ao fogo.
Quero-te só porque a ti te quero.
Odeio-te sem fim e odiando- te rogo,
e a medida do meu amor viajante,
é não te ver e amar-te como um cego.
Talvez consuma a luz de Janeiro,
seu raio cruel meu coração inteiro,
roubando-me a chave do sossego.
Nesta história só eu me morro,
e morrerei de amor, por que te quero,
por que te quero amor, a sangue e fogo.
De Vinicius de Morais (1913 -1980):
São demais os perigos desta vida.
Pra quem tem paixão principalmente.
Quando uma Lua chega de repente,
E se deixa no céu como esquecida...
E se ao luar que atua desvairado
Vem se unir uma música qualquer,
Aí então é preciso ter cuidado,
Por que deve andar perto uma mulher.
Ainda do Poetinha, o adorável Soneto de Fidelidade:
De tudo ao meu amor serei atento.
Antes, com tanto zelo, sempre e tanto,
Que mesmo em face do maior encanto,
Dele se encante mais meu pensamento.
Quero vivê-lo em cada vão momento,
E em teu louvor hei de espalhar meu canto.
E rir meu riso e derramar meu pranto,
Ao teu pesar ou teu contentamento.
E assim, quando mais tarde me procure,
Quem sabe a morte, angústia de quem vive.
Ou a solidão, fim de quem ama.
Eu possa me dizer do amor que tive;
Que não seja eterno posto que é chama,
Mas que seja infinito enquanto dure.
Tenho tonturas.
Talvez sejam da idade.
A cabeça nas alturas, sem a identidade
Do caminho em que vago.
Vira-lata da vida, que não me fez afago.
Tenho tremores.
De uma febre esquisita,
Que queima, mas não esturrica.
Prolongando o sofrimento,
De penitente em juramento.
Tenho suores.
Gelados, quentes, alternados.
Da alma nascentes, enviados.
Que me encharcam a pele crestada,
E se misturam as lágrimas derramadas.
Tenho medos.
Vejo sombras atrás da porta.
De amores proibidos, numa vida quase morta.
Ferida a caco de vidro, que sangra desatada,
Mais teima em respirar, qual chama açoitada.
Tenho dores.
No peito, na alma que me ofendem.
Semiologia de amor?
Mas também pode ser dengue.
Os poetas populares deixaram nos Cordéis todo seu lirismo. Patativa do Assaré e Catulo da Paixão Cearense são seus maiores representantes. De Catulo da Paixão Cearense:
A razão por que nasce roxa a flor do Maracujá.
Maracujá já foi branco,
Eu posso inté lhe ajurá.
Mais branco que caridade,
Mais branco que o luá.
Quando a frô brotava nele.
Lá pros cunfim do sertão.
Maracujá parecia,
Um ninho de argodão.
Mas um dia, há muito tempo.
Num mêis que inté num me alembro.
Se foi Maio, se foi Junho,
Se foi Janeiro ou Dezembro.
Nosso sinhô Jesus Cristo
Foi condenado a morrer.
Na cruis, crucificado.
Longe daqui como quê.
Pregaro Cristo a martelo,
E ao vê tamanha crueza,
A natureza inteirinha,
Pois-se a chorá de tristeza.
Chorava os campu,
As foia, as ribera.
Sabiá também chorava,
Nos gaio da laranjera.
E havia junto da cruís.
Um pé de maracujá,
Carregadinho de frô,
Aos pés de nosso Sinhô.
E o sangue de Jesus Cristo,
Sangue pisado de dô.
Nos pé do maracujá,
Tingia todas as frô.
Eis aqui seu môço,
A estória que eu vi contá.
A razão por que nasce roxa,
A frô do maracujá.
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Salvador, 03 de Novembro de 2011.
Sávio Drummond
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